Arden.
Those stories that you told me, every night in my dreams. I will still remember, when I wake up in the morning. ©
Первая осень, которой мне не хочется. Пронизывающая грусть делает любое время года осенью, осень течет по артериям, укрывает одеялом, растворяется в чае, струится между растений, я насытилась ею. Пробираются наружу закованные желания, я теряю над ними контроль. Успокаивающий голос, горячие руки, утро, отовсюду выбираются расплывчатые воспоминания о том, каково это, когда тебя любят, я же так старалась не вспоминать об этих издержках человеческой сущности.

Смотрю во сне на Исландию, а рядом обнимает едва уловимый дух, становящийся всё четче ночь за ночью. Я слышу его расслабляющий шёпот, носящийся эхом по каждому атому моего тела, ожидая того момента, когда этого голоса можно будет коснуться.

Нести миру свет, рождённый в спящей тьме, должно быть, бесполезное занятие. Он быстро меркнет и никому не помогает, и стоит так из-за него переживать.